Отчаянный визг, хлёсткий удар тела о мрамор, вопли и вой… ничего этого нет. Никто даже не заметил падения.

В торговом центре малолюдно. Ничего удивительного: четверг, середина дня. Лучшее время, чтобы пройтись по магазинам, присмотреться к товару. Мы с Аннушкой выбираем шубу. Продавец-консультант — цыплячье-жёлтые кудряшки, туфельки на шпильках, молодая пышная плоть распирает белую форменную блузку, бейдж «Людмила» приколот к кармашку — суетится вокруг нас.

Рисунок Майи Медведевой.

— А вот ещё интересная моделька, как раз на вас…

Я стараюсь не мешать женщинам. Сквозь стеклянную дверь глазею на редких посетителей «Грин-Плазы». Я никуда не спешу, у меня выходной.

Взгляд останавливается на мальчонке лет шести на противоположной стороне атриума. Как раз напротив меня, только ярусом выше. Вскарабкался на ограждение, свесился вниз головой. Куда только мамаша смотрит?! Высоты там метров пятнадцать, внизу — плиты из мрамора…

Мальчонка соскальзывает. Не обратно к себе на ярус, а вниз головой. И все мои мысли тоже выскальзывают. Остаётся одна. Короткая и нецензурная.

Отчаянный визг, хлёсткий удар тела о мрамор, вопли и вой… ничего этого нет. Никто даже не заметил падения. «Полёт» не закончился на дне атриума. Мальчонка завис между третьим и вторым ярусами...

№8, 2017